tag:blogger.com,1999:blog-6192258468928470670.post8283900186572273836..comments2024-01-20T12:28:09.957+01:00Comments on Mirada Verde: Henry Michauxmojadopapelhttp://www.blogger.com/profile/03255160238800109968noreply@blogger.comBlogger1125tag:blogger.com,1999:blog-6192258468928470670.post-27010330817615203052008-09-27T00:53:00.000+02:002008-09-27T00:53:00.000+02:00Tengo una impresión queme bebe a gotasjamás sentí ...Tengo una impresión que<BR/>me bebe a gotas<BR/><BR/>jamás sentí estremecer tanto, tan fríamente el cielo.<BR/>jamás lo vi desteñirse de esta manera, como una rancia<BR/>manta que se olvida en el closet.<BR/><BR/>rojo vivo. rojo muerto talvez<BR/>así descubrieron a mis ojos los pájaros que daban la vuelta<BR/>en las nubes de alambre<BR/>se vivificaba cada paloma, y cada árbol iba desmesurando<BR/>su sombra<BR/><BR/>mientras se deshojaba el aire<BR/>nadie dijo que a mis espaldas se acercaba un abismo<BR/>con pasos cortos, para que no lo oyera<BR/>destruyendo mi silencio<BR/><BR/>el vacío fue mi asesino<BR/>me disparó enfrente de mis alas<BR/>como si pudiera escaparle a su negrura<BR/>o detenerme con las rocas de mi aliento<BR/><BR/>la agonía era intensa<BR/>el sol oculto escupía sangre<BR/>y sus rayos replegaban orificios donde pequeñas siluetas<BR/>iban cubriendo el mundo<BR/><BR/>un mundo repatriado prisionero entre las garras de la humillación.<BR/><BR/>una mancha de esperanza se iba<BR/>apagando detrás de mis párpados disolutos<BR/><BR/>tengo una impresión que<BR/>me bebe de a gotas<BR/><BR/>y no es porque nadie oye mi grito en el suspiro<BR/>ni porque el cielo mastica nuestros cuerpos viejos<BR/>ni porque nada queda en el lugar de aquella raíz de polvo<BR/>ni porque la mente en vez de pensar actúa como espina de rosas<BR/><BR/>impresión que crece a cada segundo<BR/>y los segundos enfermizos gotean en mi reloj de cemento<BR/><BR/>impresión que llega hasta donde estas vos<BR/>impresión de necesitarte y amarte y soltarme de este cielo adusto<BR/>impresión de ver tus ojos como una mariposa sin rumbo.<BR/><BR/>cuando los lápices de mi alma rallan los papeles del destino<BR/>y mi saliva no puede atravesar mi esófago porque vos estás ahí<BR/>quieta. frágil. rozando mis pulmones.<BR/>logrando que mi oxigeno se vista con tus átomos.<BR/><BR/>cuando la savia es agria al paladar de los insectos<BR/>y nadie<BR/>nadie<BR/>nadie puede soportar que el viento vaya para el sur<BR/>arrastrándolos hasta la dentadura<BR/>perfecta de un norte hambriento.<BR/><BR/>cuando el cielo -como hoy-<BR/>se interna en el hospital de los anónimos<BR/>siendo dios el médico del dolor<BR/>y el suero del adiós<BR/><BR/>y esta impresión que cava pozos en los pisos<BR/>del amanecer<BR/>y lo hunde y lo hace gemir en su lecho de muerte<BR/><BR/>me doy cuenta<BR/><BR/>que estoy lejos de tus orbitas<BR/>que nos separa mas que la ausencia y el desconsuelo<BR/>que tus ojos van dejando rastros y huellas verdes<BR/>para que yo las alce<BR/><BR/>y es cierto que nada destejerá<BR/>nada romperá<BR/>nada matará<BR/>Tu Mirada<BR/>que a lo lejos va colocando hojas en cada sendero<BR/><BR/>y yo las tomo como si del árbol que cayeron<BR/>fueron tus manos tu boca tu piel o tu alma.<BR/><BR/>tengo una impresión que<BR/>me bebe de a gotas.<BR/><BR/>y juro haber cerrado el grifo de la vida<BR/>ayer a la noche.Anonymousnoreply@blogger.com